Pépites de soleil et lambeaux de lune

Orientée au nord (et un peu à l'ouest)

Certains disent de moi que je suis parfois à l'ouest ! Ce n'est pas totalement faux. Mais j'ai des circonstances atténuantes. 
Si je réside en Provence depuis de nombreuses années, mes racines se trouvent dans un sol qui fut charbonneux, et j'y reste viscéralement attachée. Je suis passée du Nord au Midi, pour chercher la chaleur et surtout la lumière, car les cieux nordistes sont le plus souvent couverts avec parfois des éclaircies pluvieuses.
Inutile de s'étonner qu'après ce premier voyage, je cherche ma voie, visitant les quatre points cardinaux, allant de l’Occident vers l’Orient avec des petits pas de côté quand je ne peux faire autrement. Mais je ne laisse pas pour autant les vents pousser ma barque, laquelle est sans voilure ni mature.  Pas plus que je ne suis une girouette orientée par le zéphyr, l'aquilon, l'autan ou  le mistral, ni par le noroît ou le suroît, le ponant ou le levant.

Dans la mythologie, nord, sud, est et ouest (nordi, sudi, osten et westen) sont les quatre nains (ils sont partout !) chargés de soutenir les coins du firmament.

  
EST       Orient :  lumière du lever du soleil ; connaissance.

OUEST  Occident : déclin ; espoir du renouveau.

SUD      Midi : ignorance et instincts primaires ; méditation et chaleur humaine.

NORD   Septentrion : inconnu et mystère ; richesse matérielle ; mort. 

 

Pour ne pas compliquer les déplacements, j'occulterai volontairement le nadir et le zénith ! Et le centre, ou millieu,  lien entre le Ciel et la Terre ! 

L'évocation des points cardinaux me ramène invariablement à ce poème qui me donne la chair de poule, me serre la gorge et brouille mon regard.  A ce moment-là, oui, je suis à l'ouest ! 

C’était mon Nord, mon Sud, mon Est et mon Ouest,
Mon travail, mon repos
Mon midi, mon minuit, ma parole, mon chant ;
Je pensais que l’amour durait pour toujours : j’avais tort.
[W.H. Auden, Funeral blues]

Neuf mois plus tard

Dans les grossesses multiples, il n'est pas rare qu'un foetus se développe au détriment des autres.
Il arrive même qu'un foetus absorbe son jumeau.
Serions-nous tous des cannibales sans le savoir ?

Ceci est une courgette

en fleur ! 

Ceci est une tomate

 

Pisseuse

On ne saurait être ch'ti sans être un peu belge, une fois !
A Bruxelles, il n'y a pas que Manneken Pis. Il y a aussi Jeanneke Pis, sa petite fiancée.

  

Jeanneke Pis une statue en bronze et une fontaine d'environ cinquante centimètres,  représentant une petite fille, nue et accroupie, qui urine lorsque la fontaine fonctionne. Commandée en 1985 par Debouvrie, elle est située impasse de la Fidélité, près de la rue des Bouchers (métro : Bourse, ça ne s'invente pas !). Son promoteur, un restaurateur de l'Ilôt Sacré, a voulu rétablir ainsi l'égalité homme/femme.
Cette fontaine fut érigée en l'honneur de la fidélité. Les passants jettent dans la fontaine des pièces de monnaie pour manifester leur amour pour l'être cher et se souhaiter une fidélité réciproque.

 

Moi qui donnais une dimension philosphico-sprituelle à l'égalité homme/femme, je découvre qu'il ne s'agit dans la réalité que de pouvoir pisser dans la rue ! Quelle déception ; mais quelle joie aussi !

Au début du siècle dernier, les femmes pouvaient pisser dans la rue, debout, jambes écartées, grâce à leur culotte fendue. A vous les femmes, le côté pratique n'échappera pas. A vous les hommes non plus !
Jusqu'au début du XIXe siècle, les femmes ne portaient rien sous leur robe. Au milieu du siècle, avec la mode des crinolines, s'asseoir ou se pencher vers l'avant dévoilait jambes, sexe, fesses, tableau ravissant parfois ! 

Aujourd'hui, Madame porte la culotte... ou plutôt le string !

1er janvier

Je hais cette période de l'année !

Il est de bon ton de réveillonner à la Saint Sylvestre, de faire la fête, d'être de bonne humeur, de se gaver de boustifaille et d'alcools divers et variés. Bonjour les mélanges... et le mal de crâne du lendemain, le teint gris, le cheveu terne, l'oeil cerné... Quel cadeau pour commencer l'année !

 

Et on se congratule, et on se lèche le museau, bonne année, bonne santé, oui, bonne santé surtout, car tant qu'on a la santé, hein ! Il est difficile de se souhaiter beaucoup de prospérité - isn't it mister President ? De l'amour alors, à s'offrir en partage... Il faut être deux, qui le veuillent tous les deux, et tous les deux ensemble ! Ce n'est pas gagné. A minuit, on envoie des sms aux gens qu'on aime, on en attend aussi ; et il en arrive, des chaleureux, des ordinaires, des "pareil", des "moi aussi", et d'autres...  qu'on n'attendait plus.
La soirée se passe tant bien que mal, on a évité les serpentins, confettis et autres langues de belle-mère. On a évité les embrassades sous le gui (il suffit de ne pas en acheter !). On va se coucher. Chacun chez soi, c'est mieux...

1er janvier, un samedi - veille de dimanche, cela ne vous aura pas échappé - vous rendez-vous compte ? Deux jours fériés consécutifs, où tout est fermé, où la ville somnole, chacun reste chez soi, à finir les restes de festin et de bouteilles. L'ennui est palpable, collant, pesant aussi lourd que les ans. On ouvre un livre, on lit deux ou trois pages, on le referme, on n'a pas le goût de la lecture. On voudrait être encore en train de festoyer avec des amis. Mais que l'être humain est paradoxal, il rechigne à fêter le Nouvel An, et le lendemain il déplore de ne plus faire la fête ! Voir des copains, parler, ne pas être seul surtout. La solitude, c'est bien les soirs de la semaine, mais en aucun cas les dimanches et les jours fériés. Pourquoi cette différence ? Nous ne sommes pas naïfs au point de croire que de croiser les gens dans la rue est suffisant pour rompre cette solitude ; une solitude, qui plus est, bien souvent désirée, revendiquée. Les bistrots sont fermés, même pas le plaisir d'y boire son petit café, avec ou sans le journal quotidien, avec ou sans ami(e).

 

Alors on attend, on regarde l'heure toutes les cinq minutes, on attend des coups de fil, des mails, des sms, pour qu'il se passe un peu quelque chose ; cette journée n'en finit pas, et demain c'est la même !
Hormis que demain, au lieu de Jour de l'An, c'est écrit Epiphanie sur le calendrier. Donc galette, fèves, couronne... et encore des kilos là où il ne faut pas ! Et pourquoi pas aussi  Gaspard, Melchior, Balthazar, et Artaban, car l'on sait bien que les Rois Mages, comme les Trois Mousquetaires, étaient quatre !

 
D'un autre blog, j'extrais quelques mots sur l'Epiphanie :

... Epiphanie, la manifestation.
Venus d'Orient, trois rois se mirent en route en suivant la lumière de l'étoile qui les guida jusqu'à Bethléem,où venait de naître, dans une étable, l'enfant Jésus. L'Epiphanie commémore l'histoire de ces trois rois mages : Melchior, à la peau blanche, apporte de l'or, symbole royal ; Balthazar, à la peau cuivrée, apporte de la myrrhe, symbole sacerdotal ; Gaspard, à la peau foncée, apporte l'encens, symbole prophétique. Un conte de Noël prétend qu'il y aurait eu un quatrième roi mage, Artaban, qui apportait des pierres précieuses mais qui les donna à des pauvres rencontrés en chemin. N'étant jamais parvenu à Bethléem, on ne parla plus de lui, et il ne fit pas le fier, Artaban !
Ainsi est née la légende de l'Epiphanie, et celle de la couronne des rois, avec sa fève. Sa F'Eve ? Comme celle d'Odilon Redon ? On dirait une blague, n'est-ce pas ? Et pourtant... Eve est la matrice de la vie, elle représente la fécondation. La fève est d'abord une graine, puis elle se développe, devient une plante ; elle commence un cycle, tout comme la naissance de l'enfant divin est un commencement. Elle arrive à maturation, conjuguant les effets de l'eau et du soleil. Séchée, réduite en poudre, elle devient farine et fait le pain. Le pain qui sert à élire les rois. Lors du partage de la couronne, on peut devenir roi si l'on trouve la fève... et ainsi choisir sa reine. Un seul y parviendra ; les autres devront continuer leur recherche. Celui-là trouve son Eve et réintègre son androgynie. Mais le F, me direz-vous ? Il est la clé qui pénètre dans la serrure pour la faire tourner, la clé qui ouvre la boîte de Pandore, et indique que, derrière la porte, se trouve le chemin de la vérité. Je vous souhaite donc la fève !

J'ai conscience de commencer l'année en écrivant n'importe quoi, mais je m'en moque... l'année 2011 sera belle, j'en ai le pressentiment ! 

Poésie du soir, espoir

 

Que la pluie à déluge au long des toits ruisselle !
Que l’orme du chemin penche, craque et chancelle
Au gré du tourbillon dont il reçoit le choc !
Que du haut des glaciers l’avalanche s’écroule !
Que le torrent aboie au fond du gouffre, et roule
Avec ses flots fangeux de lourds quartiers de roc !

Qu’il gèle ! Et qu’à grand bruit, sans relâche, la grêle
De grains rebondissants fouette la vitre frêle !
Que la bise d’hiver se fatigue à gémir !
Qu’importe ? N’ai-je pas un feu clair dans mon âtre,
Sur mes genoux un chat qui se joue et folâtre,
Un livre pour veiller, un fauteuil pour dormir ?

[Théophile Gautier]

Quand on aime...

 

Desperates Housewives vs Six Feet under

Hier, cinq vieilles peaux se sont réunies autour d’un « buffet à volonté » dont je sors avec au moins deux kilos de plus sur les fesses. Je revois avec plaisir quatre copines de la mater que je n’ai pas revues depuis une dizaine d’années, retrouvées sur Copains d’avant et sur Facebook ; merci les réseaux sociaux !
Nous évoquons ce bon vieux temps des nuits de garde, qui nous laissaient fourbues au petit matin, avec la hâte de rentrer à la maison dont nous ressortions quelques instants plus tard pour accompagner les enfants à l’école, faire quelques courses au retour avant de se mettre au lit pour quelques heures d’un repos mérité… Avant d’attaquer le ménage, la lessive, le repassage, les devoirs des enfants, le repas du soir… Car des horaires de nuit ou de travail alterné (matin ou après-midi) offrent un nombre important d’heures de veille dans la journée, qui autorisent deux fois plus d’activités !
Nous évoquons ce bon vieux temps de l’arrivée de la nouvelle promo d’internes ; certaines alors faisaient leur planning sexe pour l’année à venir. Il règne une ambiance particulière dans les hôpitaux, où l’on côtoie la maladie, la mort, même là où on ne devrait croiser que des femmes heureuses avec leur nouveau-né agrippé à leurs seins. Tout accouchement ne se passe pas bien, même si l’issue est rarement fatale. Et il y a la douleur de l’accouchement, bien réduite certes, mais encore présente, la détresse de femmes seules, l’avortement volontaire ou thérapeutique…, tous ces instants charnière dans la vie d’une femme. Alors il faut compenser, prendre du bon temps, rire, manger, boire, baiser…
Puis vient le temps de dire du mal des autres, celles qui ne partagent pas notre repas, qui n’auraient pas été admises à notre table, les pas-marrantes, les pas-sympa, les pas-bonnes collègues, les chouchous de la direction, les lèche-bottes… Bref, pas nos copines ! Passage en revue et taillage de costumes. Dieu que les femmes sont mauvaises quand elles papotent entre elles !
L’instant de nostalgie passé, chacune se raconte, parle de sa vie actuelle de retraitée, de son ennui, de ses enfants, et de son mari…

L’aînée n’en peut plus d’un mari souffrant d’un cancer, handicapé moteur, qui partage son temps entre canapé et ordinateur. Elle se dévoue à son fils dans la déprime totale, que sa copine vient de laisser tomber et qui est retourné chez maman, avec son enfant en bas âge dont il partage la garde. Elle fait bonne figure, plaisante mais on la sent lasse de cette existence, avouant à mots couverts qu’elle attend le décès de son mari.
Une autre, belle femme aux jambes interminables sur lequel le temps n’a pas posé sa griffe, que j’ai toujours connue avec un mari aimant et un fiancé ardent, se consacre à la décoration de sa maison pour tuer le temps. Elle n’a plus de « fiancé » et s’étiole. Déjà elle appréhende le jour où son mari sera lui aussi à la retraite et où sa dernière fille quittera le nid, elle craint les tête-à-tête maussades où l’on n’a plus rien à se dire.
La troisième rêve d’un ailleurs, d’un autre temps, d’une autre vie, d’un autre homme surtout. Elle ne supporte plus son mari, toujours collé à ses basques depuis qu’il est à la retraite, brave homme pourtant, mais elle ne l’aime pas. D’ailleurs, l’a-t-elle aimé un jour ? Elle fit un mariage de raison, c’est tant pis pour elle ! Alors elle se répète inlassablement : si tu n’as pas ce que tu aimes, il faut aimer ce que tu as. Mais ça ne marche pas comme ça.
La dernière d’entre elles partage sa demeure avec son vieux mari, qui la trompe depuis de nombreuses années, la traitant comme sa domestique mais, en contrepartie, lui laissant la bride sur le cou. Elle le vomit mais reste avec lui.
Ces quatre femmes ont ceci en commun : elles vivent avec leur mari dont elles n’ont qu’une envie, se débarrasser. Mais elles ne le font pas, pour des raisons, avouent-elles, de confort. « On l’a supporté jusque-là, ce serait con de perdre sa retraite ! » Pas une n’envisage de divorcer, de se retrouver seule, de troquer sa maison confortable contre un petit appartement. La vie commune était supportable tant qu’elles (et ils) étaient en activité. Maintenant, ces couples se sont réduits à deux personnes partageant un même toit ; quand ce n’est pas la guerre permanente, c’est moindre mal. Mais ce dernier tronçon de vie n’est pas très exaltant, il faut bien le reconnaître.

Je demande des nouvelles de P. Je suis allée à l’hosto l’autre jour et je ne l’ai pas vue. Travaille-t-elle encore ? Oui mais elle a changé de service, un service où pourtant elle régnait en chéfaillonne ! Elle n’avait cessé durant des années de vanter les mérites de son mari, beau comme un dieu, et il a fait ci, et il fait si bien cela… Ce qui ne l’avait guère empêchée d’avoir une longue liaison torride avec un patron coureur de jupons. Il ya peu de temps, elle rentre du boulot, trouve un mot : « je vais au match », rien de surprenant, c’est un adepte du ballon rond. Mais ses placards sont vides ! Disparu, le mari si bien sous tout rapport ! Elle ne s’en remet pas, la pauvre, non pas de son chagrin, mais de la honte !

On se serait cru dans Desperate Housewives. Jusqu’à cet instant où l’une me demande : « Tu te souviens de B ? » Oui, bien sûr, je l’ai connue d’abord comme élève, studieuse, pleine d’entrain, puis comme collègue, franche, toujours de bonne humeur. « Elle est morte l’an dernier, un cancer du sein décelé tardivement. » Six mois de survie, elle n’avait pas 50 ans.

Tout à coup, nous avons basculé dans Six Feet under.

 

Barbe

LENS. L'association Sainte-Barbe convie la population à fêter la sainte patronne des mineurs samedi 4 décembre à la cité 4. À 10 h 30, église Sainte-Barbe, messe animée par la chorale « Les voix sans frontières », lecture de poèmes patoisants à 11 h 30, au Cercle amical (place Saint-Léonard), briquet du mineur à 14 h 30, au Cercle amical, tous ensemble avec des élèves des écoles primaire, thème : les harmonies des mines avec exposition.

Sainte Barbe vécut au IIIe siècle à Nicomédie en Asie mineure (aujourd'hui port de Turquie). Dioscore, son père, un païen, l'enferma dans une tour pour la protéger de ses trop nombreux prétendants. Lorsqu'il apprit que sa fille s'était convertie au christianisme, il mit le feu à la tour. Barbe s'enfuit, se cacha, mais fut retrouvée à cause de l'indiscrétion d'un berger. Les supplices auxquels la condamna le gouverneur romain n'entamèrent pas sa foi en le Christ ; le gouverneur ordonna alors à son père de lui trancher lui-même la tête. Celui-ci obéit et fut aussitôt foudroyé sur place, son corps réduit en cendres.
Sainte Barbe est invoquée contre la foudre et les incendies. Elle est la patronne de tout ce qui éclate, brûle, fulgure et détonne (artificiers, artilleurs et des mineurs, et aussi celle des pompiers).